Selten hatte ich so einen „inneren Durchmarsch“ wie heute. Und selten war ich so neidisch, weil ich mich das niemals getraut hätte. In der Bahn von Mainz nach Wiesbaden standen wir dichtgedrängt wie Schlachtvieh im Bereich der Türen, als eine gerade mal so volljährige Mitreisende mit Gespräch auf dem Handy sich noch dazu quetschte.

Ehrlich? Was ich hörte, war ausschließlich Mist. Privater, intimer Mist, bei dem man sich schlecht fühlt, wenn man ihn mitbekommt. Andererseits: Er wird einem ja aufgezwungen. Man kann ja nicht anders als mithören und sich fühlen, als ob man sich ungefragt ins Privatleben eines fremden Menschen drängt.

Über inoffizielle Schwangerschaften und „Weißt du eigentlich…?“-Gewäsch kam es dann schließlich, wie es kommen musste: Es wurde vertraulich. Sie: „“Du bist süß!“ Er (man ahnte es…): „Wieso?“ Sie: „Weil du so süße Sachen sagst.“ Danke auch…

Und an dieser Stelle wurde es einem der Mitreisenden wohl zu blöd. Verständlicherweise. Er richtete das Wort an die junge Frau: „Ich kann wegschauen, aber nicht weghören. Sie belästigen Ihre komplette Umwelt akkustisch. Bitte beenden Sie jetzt das Telefonat!“ Kurz. Knapp. Aggressionsfrei.

Reaktion: Hochroter Kopf, „Ich muss mal aufhören…“ – und zehn peinliche Minuten bis Wiesbaden. Strike! Warum kann ich das nicht? Verdammt!

Was ich immerhin kann, ist die Zubereitung von Grünkohl. Gehört ja praktisch zu den ersten Dingen, die man in einer Ehe mit einem Nordrhein-Westfalen lernen muss. Bei uns gab’s den irgendwie nicht. Ich kannte nicht mal das Wort. Und in Mainz lernte ich es auch nicht. Erst als der Gatte in mein Leben trat, wurde mir klar, dass es neben Rosenkohl, Wirsing und Spitzkohl noch etwas gab, dass man nördlich der Eifel „Grünkohl“ nennt.